EL CABALLO MUERTO
RGT

Media noche. Sobre las piedras
de la calzada hay un caballo muerto.
Añun faltan cinco horas
par que venga el carro de "La Unica"
y se lo lleve. Ese caballo viejo,
hedoroso de sangre coagulada,
ese pobre vencido, fue un obrero.

Un hermano del pájaro, un hermano del perro.
Fue el hermano del caballo que anduvo bajo el sol,
que anduvo bajo el agua, que anduvo entre los vientos
tirando de los carros
con los ojos cubiertos.
Fue el hemano caballo. Ninguno irá a su entierro.




ESCRITO SOBRE UNA MESA DE MONTPARNASSE
RGT

Una tarde, por el ancho rumor de Montparnasse,
por ese aire de provincia tan confianzudo y claro
-cada ventana paga su pedazo de sol con una canción-
anduve bebiendo el buen vino rojo y alegre como una canción
rojo y alegre como una revolución.

Y entonces pensé: ¿qué haré ahora de mi vida?
Tengo dos amigos, un saxofonista y un vendedor de globos.

Ellos me han dicho: viene el invierno y eso es terrible.

Los gatos se calientan al sol pero un hombre necesita
de la buena lumbre, de la buena carne y de la mujer
siquiera dos veces a la semana.

Algunas mujeres me han detenido en Montmartre
pero me piden cigarrillos y cien francos
y yo sólo puedo darles ágiles besos casi inéditos
y hablarles de mi país sin que ellas me comprendan
y decirles que Blanca Luz está en México
sin que ellas me pregunten quién es Blanca Luz.

Una noche bajo la vieja luna de París degollada en los techos,
-la luna que alumbra a los enamorados y los cobardes-
yo vi cómo en un alto balcón
se amaban un muchacho y una muchacha.

Vengo de Buenos Aires, digo a mis amigos desconocidos,
de Buenos Aires que es tres veces más grande que París
y tres veces más pequeña.

Y aunque mi sombrero y mi corbata y mi espíritu canalla
sean productos perfectamente europeos
soy triste y cordial como un legítimo argentino.

Diría: soy un pobre muchacho abandonado aquí
como una valija rotulada en todas las aduanas del mundo
y quisiera irme al Turkestán poruqe Turkestán es una bonita palabra
y mi amigo Michel Berboff nació en Turkestán.

Pero si yo pudiera llevar a la práctica algo que hace días reflexiono:
¡Ponerme a gritar sobre la Torre Eiffel con afilados gritos
para que venga una mujer y me ame!

¿Conocen ustedes el Neuquén?

Allí hay cabañas de troncos de árboles
y pulperías en donde venden cojinillos y libros de Maurice Dekobra.
¿Y Tucumán? En Tucumán sólo pueden buscarse la noche en los ojos de sus
mujeres y las guitarras de sonoras y floridas parecen patios.

¿Y Mendoza? En Mendoza los niños saben cantar
porque han nacido al borde de las acequias.

¿Y La Rioja? Yo anduve por ahí adolescente y barbudo como un gitano
y perdí una elección con cincuentra pesos y una vaca,
absorto, como Buster Keaton.

¿Y Santa Fé? En Santa Fé viví treinta días en un convento
con ocho frailes fransiscanos que iban doblándose hacia el suelo.
Los duendes venían hasta mi cuarto trayéndome briznas de sol
y por la noche se oculta en las hornacinas
para hacerles señas a los perros sin dueño y a los viajeros extraviados.
Nosotros tenemos además estaciones abandonadas, pozos de petróleo
y escuelas rurales, como en los cuentos de Bret Harte.
Pero lo que no tenemos es la alegría verdaderamente constante,
la risa verdaderamente pura,
el corazón verdaderamente libre.
Y no se hable de mi corazón.

Yo quisiera
anunciar la función en los circos
dando puñetazos a las estrellas rojas.
Yo quisiera escupir los vidrios de un expreso de lujo,
para que rabien los millonarios.
Yo quisiera interrumpir todas las comunicaciones telefónicsa
para ver si encuentro una palabra, una sola palabra para mí
y abrir toda la correspondencia del mundo por ver si alguien,
una sola persona tiene un recuerdo, un solo recuerdo para mí.
Yo quisiera explotar una bomba, derrocar un gobierno
hacer una revolución con mis manos amigas del cristal, de la luz,
de la caricia
-destruir todas las tiendas de los burgueses
y todas las academias del mundo-
y hacerme un cinturón bravío de rutas inverosímiles como Alain Gerbault
para que venga Blanca Luz y me ame.


*

Capítulo XII
EL CINE DE MAÑANA

(…)

Los monopolios han extraviado al cine de su verdadera misión. El verdadero cine del porvenir, el que ha estado elaborándose desde treinta años en una parte cada vez más extensa del viejo continente, será aquel en que el trabajo colectivo dará toda su fuerza a las personalidades, a los individuos, a los artistas; aquel en que el comercio internacional permitirá a los países expresar su propia alma con plenitud, dándose a conocer mejor gracias a las películas; aquel en que el público tendrá modo de solicitar obras que correspondan a su gusto y a sus deseos más profundos; finalmente, aquel en que cada progreso técnico irá acompañado de un mejoramiento de las formas artísticas, y más aún, del contenido, y finalmente, de la cultura de todos y de cada uno.

León Moussinac, que ha llamado a este último medio siglo la edad ingrata del cine, describe su porvenir en conclusiones que recogemos aquí como propias de este pequeño libro:
“El cine va a iniciar la etapa de su juventud… Expresará el combate del hombre y el combate de los pueblos que tratan de hacerse dueños de sí mismos y de la naturaleza. Así será, al fin, la expresión de este Renacimiento del Mundo que los hombres y los pueblos han emprendido con su sangre y que lograrán a fuerza de pensamiento y de experiencia. Será verdaderamente una nueva etapa de la civilización; pero el cine no alcanzará la cúspide de su perfección sino cuando los pueblos hayan alcanzado la cúspide de la libertad… El cine, en su forma definitiva, dirá la unidad humana. Para eso ha nacido.”

EL CINE – Breviarios
G. Sadoul
(1948)

CANCIÓN DE LOS NIÑOS CON HAMBRE
a González Pacheco
LF

¿Qué aún se ignore que el hambre es
peor que todos los inviernos?
Se me saltan los ojos
y los pulsos, ebrios.
Mi rebelión aúlla oscura
más que en la nieve lobo hambriento.
Cantaré como los piratas
pulsando con el viento
y el alma desterrada
el cordaje velero.

Que ignoréis lo demás, no importa:
hay niños con hambre, sabedlo.
Niños que lloran
con llanto de hombres, oh cielos.

Para que ocurra,
sabedlo,
que el sanhedrín de mercaderes
que regentea el mundo entero,
y los que guardan sus espaldas,
esté contento, estén contentos…
(por la hidrografía,
ay, del llanto ajeno,
navega la flota
de los monederos)
el mundo, el mundo se contempla,
ved, de sí mismo prisionero,
de su propia dureza, digo,
igual que un río de sus hielos.

Y tiene que haber y hayle,
es cierto,
ríos de hormigas, cordilleras
de falsía y desprecio
(palomas empollando
huevos de víbora estoy viendo)
y tan profunda erudición
de desencanto y sufrimiento,
y tantos rincones del alma
con telarañas y murciélagos,
y Jobes vestidos de lepra
sin más báculo que el lamento,
y golpes de tos o de sangre
en que alienta todo el infierno
como en ola de tempestad
todo el océano.

¿Infierno? No,
que no hay infierno:
hay corazones congelados.
Eso es todo, sabedlo.

Gentes que hablan con palabras
más encendidas que los besos
justamente cuando se miran
con ojos de témpano.
Oh, todo eso,
en tanto discuten el mundo
diplomáticos y barberos,
y las ganancias de los rábulas
como tumores van creciendo,
y doquier hay niños con hambre,
o muertos de hambre ya, creedlo,
y hay que los ángeles del hombre
(los tiene el hombre aún, no miento)
tapan sus ojos con sus alas
para no ver, para no verlos.

¿Para qué el mundo, entonces?
¿Y para qué los parlamentos
o los motores o los héroes
o el verso?
¡Y no preguntes para qué
siglos de rezos!

Si a alguien colgara yo mi pena
le quebraría el cuello.
Mordiendo los sollozos
madrugaré a chiflar al viento,
el que hurta los robles podridos,
el que cabalga los incendios.

Porque he aquí
que yo traigo un secreto:
el alma nocturna del hombre
va amaneciendo.
Y un día van a jubilarse
al fin los monederos,
y ese día comerán todos,
aun los más trágicos hambrientos
de hambre de pan o de espíritu.
Y tan sólo por ello,
el mundo corcovado
de fraudes y de inviernos
va a renacer un día:
ya renacer lo veo
temblando en la luz cual patito
recién egresado del huevo,
y ya su ritmo de cuna,
oh cielos,
y una canción de cuna
al mundo van naciendo
y aletea, aplaudiendo, el ángel
que el hombre aullante lleva adentro.

...
por la hidrografía,
ay, del llanto ajeno,
navega la flota
de los monederos
...

MUDRÁ
Un gesto de cariño
un gesto de pacificación
un gesto de tolerancia.

Un gesto sentido
un gesto profundo
un gesto de bendición.

Manos que acarician
manos que realizan
manos que toman las manos
de los compañeros
como diciendo a cada uno:
"cuenta con mi amistad,
soy tu amigo"

Sea cual fuere, el gesto del Yôga
transmite la fuerza y el amor
que brota de la esencia del alma
e irrumpe por las propias manos...

¡Eso es mudrá!

---

---
el café con dos cucharaditas de azúcar
...

Creía yo
MF

No a todo alcanza Amor pues no puede
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte logra
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte logra, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que Muerte rige a Vida, Amor a Muerte.

JAZZ BAND
RGT


El hombre del pasilo se estremece al pasar por la cámara del dínamo potente en donde sólo tiene entrada un muñeco azul, de ojos azules y ademanes azules.
Yo soy el hombre del pasillo. Nuestra tristeza de hierro, nuestro silencio de hierro, nuestra alegría de hierro.
Entremos al bar, la noche está afuera, como el mar. El bar parece un puerto. Yo vi sus luces rojas desde lejos.
La noche se tendía a sus pies como un animal herido.
Allá arden las avenidas gritando letreros luminosos al espacio infinito.
La luna igual que tú, eh, apártate, porque el jazz romperá sus platillos sobre tu peluda cabeza. Córtate la melena y la vida te será más fácil. Enciende un cigarrillo rubio como esta copa de whisky dulzón que paladeo junto con la vez de la muchacha del bar.
Entra un contrabandista de licores.
Abre las piernas, descontorsiónate en el chárleston epiléptico y bullicioso, reconcíliate con la vida que una nueva alegría me ha venido a los ojos y un nuevo deseo me ha venido a las manos. Préstame tus senos, dame un montón de palabras para arrojarlas a la calle, a la noche, al mar.
Entra un jefe de avisos económicos clasificados.
Escucharás el ruido. Abre el paraguas. Este burgués ha traído su paraguas, increíble, como el viento que ronda nuestra felicidad posible. Puedo decir algo sobre la angustia. Soy feliz. Prepara el sonoro cocktail y recién mañana me hablarás de la guerra, de los obuses que caen de los astros, de la trinchera fangosa y los tanques que escupen la muerte.
Entra un miembro de la Conferencia Naval.
Ahora quiero salir en un barco de hierro. Vivo en una casa de hierro. Tengo carcajadas definitivas y ojos duros, redondos y penetrantes.
El hombre que tenía el alma de prestamista, corazón de catedrático, gestos de procurador, está caído contra las piedras de la calle. Me habló de Kant y le eché cocaína en la copa.
La solemnidad caída contra la calle.
Yo soy un muchacho risueño y fatalista que canta, bebe y baila y de vez en cuando descabeza una siesta recostado en la voz del saxofón.
Mi generación está perdida poruqe han olvidado enseñarnos el fervor.
Alégrate sin embargo. Afuera, el silencio de hierro. Los vendedores de armamentos beben champagne.
No usamos reloj.
El jazz latiendo su sonido irregular, loco, sobre la tarima, es el corazón del tiempo.

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Dame un montón
de palabras púrpuras,
para no
olvidar
olvidar

¿Sabéis algo?
Alfonsina Storni

Subí, subí, subí. Ya estaba bien arriba
cuando sentí un murmullo. ¿Era reto, diatriba?
escuché: carcajadas, ironías, insultos.
¿Qué, os parezco una simia? Oh mis buenos estultos:
¿Sabéis de cosas bellas?
Yo hace siglos que vivo trenza que trenza estrellas.

¿Que diría?
Alfonsina Storni

¿Que diría la gente, recortada y vacía,
si en un día fortuito, por ultra fantasía,
me tiñera el cabello de plateado y violeta,
usara el plepo griego, cambiara la peineta
por cintillo de flores: miosotis o jazmines,
cantara por las calles al compás de violines,
o dijera mis versos recorriendo las plazas
libertado a mi gusto de vulgares mordazas?

¿Irían a mirarme cubriendo las aceras?
¿Me quemarían como quemaron hechiceras?
¿Campanas tocarían para llamar a misa?

En verdad que pensarlo me da un poco de risa.





Palabras a Delmira Agustini
Alfonsina Storni

Estás muerta y tu cuerpo, bajo uruguayo manto
descansa de su fuego, se limpia de su llama,
sólo desde tus libros tu roja lengua llama
como cuando vivías, al amor y al encanto.

Hoy, si un alma de tantas, sentenciosa y oscura,
con palabras pesadas va a sangrarte el oído
encogida en tu pobre cajoncito roído
no puedes contestarle desde tu sepultura.

Pero sobre tu pecho, para siempre desecho,
comprensivo vigila, todavía, mi pecho,
y, si ofendida lloras por tus cuencas abiertas.

Tus lágrimas heladas, con mano tan liviana
que más que mano amiga, parece mano hermana,
te enjugo dulcemente las tristes cuencas muertas.



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Los justos
J.L. Borges

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso
ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no
le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de
cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mail que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando al mundo.


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Lluvia
RGT

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados. Otras veces cae con furia y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban.
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro gran secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la furia de la lluvia.
Te quiero con todos los tambores de la lluvia.
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada.
Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana; increíble, pero tan real; numerosa, pero tan mía.
Yo te veo como en la sombra imprecisa del sueño.
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales las luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida, de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría.
Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

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Lazos irrompibles

impenetrables
el cuerpo efímero
frente a la belleza
al dolor profundo
frente al recuerdo.

igor stravinsky
17 de junio de 1882
6 de abril de 1971

La figurita hirsuta de Igor Stravinsky navega casi todo un siglo con fuerza aluvional. Bajo la tenue luz de una lámpara de gas, los reflectores o la vigilancia satelital, atraviesa un río que nace en el ocaso del wagnerismo y en su devenir se topa con las vanguardias, los desastres de la guerra y los totalitarismos; el cine, la TV, la posvanguardia, los Beatles y Vietnam, las computadoras y el estudio multipista. Una "permanencia" -para decirlo con una palabra que utiliza Pierre Boulez- que poco tiene que ver con cuestiones de longevidad.
Stravinsky es uno de esos ríos que arrastra y transforma a la música occidental. Aquel río nace en Oranienbaun, en el golfo de Finlandia, a unos 50 kilómetros de San Petesburgo, el 17 de junio de 1882. Hay, ahí, una ciudad que se moderniza, un entorno liberal, tostoiano y positivista que incluye propietarios, funcionarios e intelectuales, como la familia de otro petersburgués genial, Vladimir Navokov. Y de ese magma saldrá a conquistar el mundo apenas tres años después de graduarse como abogado. Lo demás es conocido. "La recepción masiva no basta. Escuchar ciertas combinaciones de sonidos es habituarse mecánicamente a captarlos, pues se puede escuchar sin oir, como se puede mirar sin ver", decía el hombrecito que escribió La Consagración de la Primavera, La Historia del Soldado, Pribaukti, la Sinfonía para Instrumentos de Vientos, la Sinfonía de los Salmos, Agon y Requiem Canticles. El mismo que antes que se inventara el disco de 33 revoluciones hablaba de "parálisis progresiva" y "embrutecimiento". Nadie como él -observa el compositor André Boucourechiliev, autor de uno de los ensayos más completos y esclarecedores sobre su obra- ha suscitado al mismo tiempo tantas pasiones opuestas, escándalos malentendidos.
Stravinsky innovador y reaccionario.
Bárbaro y domesticado.
Críptico y biodegradable.
Las polarizaciones, la verdades y los rígidos embanderamientos se volatirizaron. La temida ubicuidad musical que todo nivela se convirtió en telón de fondo de esta segunda naturaleza que es la realidad técnica. El presente es ensordecedor y disciplinario. A pesar de todo, "eschuchar" a Stravinsky sigue siendo una prodigiosa aventura. Acaso sus hallazgos, rupturas, ritornellos, metamorfosis, fugas y convergencias puedan comprenderse como parte de un mismo océano virtuoso.

Abel Gilbert
Revista CLÁSICA

La luna con gatillo
Raúl González Tuñon

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.

El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben lo que quieren
y yo quiero lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno que al fin comprenda
de una manera alegre y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!

Cuando haya que lanzar la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora y el libro
puede brotar la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.

No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
Yo soy un hombre o quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.

Ni colmena, ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.

Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!

No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

---
El barrio como una aldea.
En paz descanse el guardián de la rosa.

A veces uno piensa en algo (y luego se lo olvida), casi como un sueño (y luego se lo olvida), casi como una verdad (y luego se lo olvida), hasta que lo vé (y ahí no se lo olvida), hasta que lo entiende (y ahí no se lo olvida), hasta que lo crea (y ahí reacciona), hasta que lo ama (y ahí lo divulga), hasta que lo ama (y ahí renace), hasta que lo piensa (y luego se lo olvida), casi como un sueño (y luego se lo hace realidad), hasta que lo ama (y renace).

TATUAJE
Luis Franco


Toda mi piel está tatuada
y mi sangre y lo que lleva más allá de mi sangre.
Tatuadas llevo noches y más noches y noches
de tinieblas cerradas y estrellas ventaneras.
Y auroras desfilando en vuelo de flamencos.
Y el mar con sus mareas de ida y vuelta
como la savia de los árboles.
Y helechos publicando la pubertad primera de la tierra
y bosques cobijando sus dédalos nocturnos.
Y tardos delegados del abismo.
Y esculturales y ágiles transeúntes de los prados.
Y pájaros con su alta rima de canto y vuelo.
Y un simio entre los simios izando el chato cráneo
hasta el dintel de la conciencia
y trocando sus remos delanteros
en sus manos replasmantes de las formas del Génesis.
Y el todo en incesante emigración y cambio.
Y el viejo Adán volviéndose a medias al pasado
y el aún nonato haciendo señas desde el futuro.

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los tatuajes como un cinematografo interno,
en el devenir del tiempo,
el pensamiento mismo
transformando mis realidades.

Cuarenta naipes han desplazado la vida.
Pintados talismanes de cartón
nos hacen olvidar nuestros destinos
y una creación risueña
va poblando el tiempo robado
con las floridas travesuras
de una mitología casera.
En los lindes de la mesa
la vida de los otros se detiene.
Adentro hay un extraño país:
las aventuras del envido y del quiero,
la autoridad del as del espadas,
como don Juan Manuel, omnipotente,
y el siete de oros tintineando esperanza.
Una lentitud cimarrona
va demorando las palabras
y como las alternativas del juego
se repiten y se repiten,
los jugadores de esta noche
copian antiguas bazas:
hecho que resucita un poco, muy poco,
a las generaciones de los mayores
que legaron al tiempo de Buenos Aires
los mismos versos y las mismas diabluras.

El Truco
J.L. Borges

Algunos sueños me recorren el inconsciente estos últimos días: El Fin del Mundo (literal), el peso, el paso, el amor, la desidia, entre otras cosas hermosas.

Me preocupan, pero no por el natural desequilibrio que representa en mi estructura psicológica. Sino por la potencia de las ideas que representan.

Estuve releyendo el blog pasivo, y me dí cuenta que tenía una entrada que llamé Manifiesto Bloguense.... y dejé una pregunta o duda que dije responder a los meses cuando lo releyera. Visto y considerando las últimas noticias de mi ser creo estar en condiciones de responder esa duda. De seguro que hay que definirse, tomar esa decisión (es por esto que te digo que te entiendo más que antes, creo que nos entendimos tarde, pero de algún modo así tenía que ser amor) tomarla y seguirla con cada fibra de su humanidad.
Creo que es imposible seguir adelante en cualquier empresa que uno se proponga a menos que ame con todo su ser aquello que está realizando, por supuesto que habrá momentos en los que se necesitará más o menos "sacrificio", pero dudo mucho que este sea real cuando lo que uno se propone está tan tangible que lo penetra a uno en lo más profundo de las entrañas.
Creo que uno no es uno completamente (y ahí diferimos no corazón?) hasta que no se reconoce en el otro, hasta que uno no entiende al otro, porque solo a partir de ese reconocimiento uno puede saberse parte o no parte de ese algo enorme que construye todo el tiempo que es su vida en la sociedad, más no sea fuera de esa sociedad. Cosas innegables, cosas dadas por el simple hecho de haber nacido, de haber nacido en determinado lugar con determinadas características, con determinada familia, por haber elegido unas teclas o los botones de una cámara, o la verdad de los ojos del otro, o la frase de una niña de 9 años que concurre al cine por primera vez y dice, refiriéndose al espectáculo que acaba de presenciar "Esto debe ser la felicidad"... Es así... Es así a veces quisiera que Lacan no tuviera razón, y que no seamos pobres lo que tengamos una duda, pues no hay vuelta atrás en determinadas cosas y lamentablemente una de esas es la decisión de aquellas cosas que uno elige hacer el resto de su vida.
Agradezco todas aquellas cosas que hacen que pueda ser, ver, escuchar, entender, buscar, saber, amar, admirar, intercambiar, pero sobre todas las cosas aprender. Las Posibilidades, los Seres que Enseñan su arte (y como me dijo mi hermano de elección) sin mezquinarlo para un libro o privilegio sino aquellos que lo comparten. Las personas que hacen ver que es posible que se hace que lo estoy haciendo, aunque poco me dé cuenta...
Lo más importante es poder darse cuenta que uno está recorriendo ese camino, dimensionar las cosas.
Agradecimiento y respeto, agradecimiento y saber, agradecimiento y amor.

Esos son los manifiestos bloguenses por estos días....

sol
sol
fa
la
do
fa

como el danubio
el cisne muere al final
sabrá que su sordina dió
que soplando cuál bird
creó como dios a los humanos
a seres musicales.

sol
sol
fa
la
do
fa

gracias
por amar las estructuras
por crearnos
bajo tus puras blancas alas.

sol
sol
fa
la
do
fa

incertidumbre
de aquellos que no se despiden
sin reproches
con amor
con una marcha de Strauss.


¿Estarías en paz con el mundo?

No te pone triste?
No te da dolor?
La crueldad de unos con otros,
La sombra del rencor?


Como a veces, sin pensar
Tomamos el amor
Y no lo retribuimos?
No te pone triste?

Las cosas llevan tiempo
No es fácil de explicar
Cuando tan poca gente
Ve al otro como igual.

Y sus lágrimas sin fin
Quizás ya no les dejen ver
Lo bello que es el mundo
No te pone triste?

Es tan triste, es tan triste, triste.
No estés triste, no estés triste, triste.


No es una pena / Isn't it a pity
George Harrison / Versión Castellana: Pedro Aznar

Sensacionalismo e intelectualismo

Platón, cuya tesis de que el arte debe ser la base de la educación. Al ocuparse de la percepción y la imaginación analiza la tendencia logicista de la educación predominante en los últimos siglos. El intelectualismo es el predominio del ideal del lógico, que satura todas las materias. La verdadera significación de la tesis de Platón no fue captada. Esto tiene una explicación histórica en la evolución del pensamiento europeo, porque aparte de los prejuicios iconofóbicos y antivitalistas de la tradición semítica, aparte, también, de lo antisensorial y por consiguiente antietético, impuesto por visionarios esquizofrénicos como San Pablo y San Agustín, durante el período de su formulación en la Edad Media, la moral cristiana estuvo sometida a la influencia del intelectualismo lógico de la tradición arístotelica. "Los niños -dice Read- como los salvajes, como los animales, experimentan la vida en forma directa, no desde una distancia mental. A su debido tiempo deben perder esa conciencia pristina. Más, ¿qué han de colocar en el lugar de la conciencia unificada de que han gozado hasta entonces? Tal la pregunta fundamental y la única respuesta que puede dar la civilización moderna y sus pedagogos, es la siguiente. una conciencia escindida, un mundo compuesto de fuerzas discordantes, un mundo de imágenes divorciadas de la realidad, conceptos divorciados de la sensación, lógica divorciada de la vida"

Vanguardia cinemátografica

Los primeros teóricos del cine mudo descubrieron las peculiaridades del "lenguaje puramente visual del cine" y su tremendo impacto emotivo, su capacidad de síntesis. Se vió que el cine podía ayudar al hombre a redescubrir el mundo visualmente, no solo el mundo lejano que no estaba a su alcance, sino el mundo de todos los días que a través del ojo de la cámara -y por el arte del cine- reaparecía limpio y directo, sin barreras conceptuales. Se pensó que con el cine aparecería un nuevo lenguaje universal, el lenguaje de la imagen, y todos los vanguardistas de Europa, Rusia y los Estados Unidos se dispusieron frenéticamente a su conquista.

Educación popular

La imagen habla el lenguaje de los niños y del pueblo. Enseña técnicas, da información, motiva, golpea emocionalmente, permite una fácil identificación. A lo largo de la humanidad se nota una corriente de expresión y comunicación popular, cuya columna popular es la imagen visual.

La otra cara de la moneda

El verbalismo es la degeneración de lo verbal; el visualismo es la degeneración de lo visual. Ya lo está siendo. La imagen tiene un aspecto negativo, ya hemos visto que los medios de comunicación para las masas son también instrumentos de poder. Con ellos, en vez de estimular el crecimiento de ideas personales, se trata de embotar las mentes y de proveerlas de slogans. En vez de estimular con ellos la liberación de las personas, se estimula el condicionamiento para la estrechez mental y la esclavitud. Si el intelectualismo verbalista alejaba de la vida, con los medios sensasionalistas se está dando de la vida una imagen estrecha y caverniana.

El afán competitivo de una civilización mercantilista ha teñido todo con las leyes de compra venta, y los medios de comunicación para las masas se usasn, asimismo, para vender culturas y formas de vida. Se usa la imagen visual por su poder de fascinación, para "manipular" al educando. Aplicando conocimientos de psicología profunda, no se titubea en usar los medios de comunicación para las masas para quebrar la moral de personas o grupos qye no participan de una manera de pensar. Se atropellan culturas cuyas riquezas interiores son a veces más valiosas que las del agresor.

"El Nuevo Mundo de la Imagen"
José Bullaude

Por un cine imperfecto

Unos años antes de que Cine Liberación produjera sus reflexiones teóricas, el cubano Julio García Espinosa publicó en 1969 el ensayo Por un Cine Imperfecto, en el que escribía: "Hoy en día un cine perfecto -técnica y artísticamente logrado-es casi siempre reaccionario." (Espinosa, 1995: 13). Y sostenía que "una nueva poética para el cine será, ante todo y sobre todo, ua poesía 'interesada', un arte 'interesado', es decir, un cine imperfecto." (Espinosa, 1995: 26).

Ese cine imperfecto tenía a los que luchan como destinatario y en los problemas de éstos su temática. El cine imperfecto, para García Espinosa, exige mostrar el proceso de los problemas, lo contrario a un cine autosuficiente y contemplativo. Puede ser documental o ficción, puede ser también divertido, pero sobre todo revolucionario. No le interesan más la calidad ni la técnica, porque "lo mismo se puede hacer en un estudio que con una guerrilla en medio de la selva." (Espinosa,1995: 29). No le interesa más un gusto determinado y mucho menos el "buen gusto", y el cineasta de esta nueva poética no debe ver en ella el objeto de la realización personal.

En esos años el futuro de un mundo socialista parecía más cercano, y este intelectual latinoamericano aventuraba que le porvenir del cine imperfecto era desaparecer como poética porque "el arte no va a desaparecer en la nada. Va a desaparecer en el todo" (Espinosa,1995: 30).

Veinticinco años después, el mismo autor repasó su ensayo para rescatar aspectos que no perdieron actualidad: "la primera y más elemental significación del término 'imperfecto' era el rechazo más radical a la impotencia de hacer cine. Estimular a hacer el cine con los medios que se tuvieran a la mano era su razón más categórica (...) Era en síntesis, rechazar el criterio de que no se podía hacer un film si no estaba técnicamente logrado." (Espinosa, 1995: 148 y 149).

Otro de los aspectos fundamentales que García Espinosa subraya con el tiempo es el no acceder a la imposición de un lenguaje perfecto, y la significación de "cine imperfecto" como "interesado", y propone hablar, en adelante, de Cine Latinoamericano como concepto global: "El de ayer, el de hoy, el de mañana, el que nos une a todos en nuestra diversidad. El que siempre luchará por un mundo donde no haya necesidad de ser egoísta para ser feliz" (Espinosa,1995: 154).

Por Un Cine Imperfecto

El Compañero Que Lleva La Cámara

M. de la Puente; P. Russo

UN ELEFANTE OCUPA MUCHO ESPACIO

Que un elefante ocupa mucho espacio lo sabemos todos. Pero que Víctor, un elefante de circo, se decidió una vez a pensar "en elefante", esto es, a tener una idea tan enorme como su cuerpo...ah... eso algunos no lo saben, y por eso se los cuento. Verano. Los domadores dormían en sus carromatos, alineados a un costado de la gran carpa. Los animadores velaban desconcertados. No era para menos: cinco minutos antes, el loro había volado de jaula en jaula comunicándoles la inquietante noticia.
El elefante había declarado huelga general y proponía que ninguno actuara en la función del día siguiente.
-¿Te has vuelto loco, Víctor?-le preguntó el león, asomando el hocico por entre los barrotes de su jaula-. ¿Cómo te atreves a ordenar algo semajante sin haberme consultado? ¡El rey de los animales soy yo!
La risita del elefante se desparramó como papel picado en la oscuridad de la noche:
-Ja. El rey de los animales es el hombre, compañero. Y sobre todo aquí, tan lejos de nuestras anchas selvas...
-¿De qué te quejas, Víctor?- interrumpió un osito, gritando desde su encierro-. ¿No son acaso los hombres los que nos dan techo y comida?
-Tú has nacido bajo la lona del circo...-le contestó Víctor dulcemente-. La esposa del domador te crió con mamadera... Solamente conoces el país de los hombres y no puedes entender, aún, la alegría de la libertad...
-¿Se puede saber para qué haremos huelga?- gruñó la foca, coleteando nerviosa de aquí para allá.
-¡Al fin una buena pregunta!- exclamó Víctor entusiasmado, y ahí nomás le explicó a sus compañeros que ellos eran presos... que trabajaban para que el dueño del circo se llenara los bolsillos de dinero... que eran obligados a ejecutar ridículas pruebas para divertir a la gente... que se los forzaba a imitar a los hombres... que no debían soportar más humillaciones y que patatín y que patatán. (Y que patatín fue el consejo de hacer entender a los hombres que los animales querían volver a ser libres... Y que patatán fue la orden de la huelga general...).
-Bah... Pamplinas...- se burló el león-. ¿Cómo piensas comunicarte con los hombres? ¿Acaso alguno de nosotros habla su idioma?
-Sí- aseguró Víctor-. El loro será nuestro intérprete- y enroscando la trompa en los barrotes de su jaula, los dobló sin dificultad y salió afuera. En seguida, abrió una tras otra las jaulas de sus compañeros.
Al rato, todos retozaban en torno a los carromatos. ¡Hasta el león!.
Los primeros rayos de sol picaban como abejas zumbadoras sobre las pieles de los animales cuando el dueño del circo se desperezó ante la ventana de su casa rodante. El calor parecía cortar el aire en infinidad de líneas anaranjadas... (Los animales nunca supieron su fue por eso que el dueño del circo pidió socorro y después se desmayó, apenas pisó el césped...).
De imediato, los domadores aparecieron en su auxilio:
-¡Los animales están sueltos!- gritaron a coro, antes de correr en busca de sus látigos.
-¡Pues ahora los usarán para espantarnos las moscas!- les comunicó el loro no bien los domadores los rodearon, dispuestos a encerrarlos nuevamente.
-¡Ya no vamos a trabajar en el circo! ¡Huelga general, decretada por nuestro delegado, el elefante!
-¿Qué disparate es éste? ¡A las jaulas!- y los látigos silbadores ondularon amenazadoramente.
-¡Ustedes a las jaulas!- gruñeron los orangutanes. Y allí mismo se lanzaron sobre ellos y los encerraron. Pataleando furioso, el dueño del circo fue el que más resistencia opuso. Por fin, también él miraba correr el tiempo detrás de los barrotes.
La gente que esa tarde se aglomeró delante de las boleterías, las encontró cerradas por grandes carteles que anunciaban:
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CIRCO TOMADO POR LOS TRABAJADORES.
HUELGA GENERAL DE ANIMALES.
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Entretanto, Víctor y sus compañeros trataban de adiestrar a los hombres:
-¡Caminen en cuatro patas y luego salten a través de estos aros de fuego!
-¡Mantengan el equlibrio apoyados sobre sus cabezas!
-¡No usen las manos para comer!
-¡Rebuznen! ¡Maúllen! ¡Píen! ¡Ladren! ¡Rujan!
-¡!Basta por favor, basta!- gimió el dueño del circo al concluir su vuelta número doscientos alrededor de la carpa, caminando sobre las manos-. ¡Nos damos por vencidos! ¿Qué quieren?
El loro carraspeó, tosió, tomó unos sorbitos de agua y pronunció entonces el discurso que le había enseñado el elefante:
-...Con que esto no, y eso tampoco, y aquello nunca más, y no es justo, y que patatín y patatán... porque... o nos envían de regreso a nuestras anchas selvas... o inaguramos el primer circo de hombres animalizados, para diversión de todos los gatos y perros del vecindario. He dicho.
Las cámaras de televisión transmitieron un espectáculo insólito aquel fin de semana: en el aeropuerto, cada uno portando su correspondiente pasaje entre los dientes (o sujeto en el pico en el caso del loro), todos los animales se ubicaron en orden frente a la puerta de embarque con destino a África.
Claro que el dueño del circo tuvo que contratar dos aviones: en uno viajaron los tigres, el león, los orangutanes, la foca, el osito y el loro. El otro fue totalemente utilizado por Víctor... porque todos sabemos que un elefante ocupa mucho, mucho espacio....

Un Elefante Ocupa Mucho Espacio
Un Elefante Ocupa Mucho Espacio
Elsa Bornemann